Es war ein gewöhnlicher Wochentagabend: Die U-Bahn schnurrte. Ich setzte mich ans Fenster.
An der nächsten Station öffneten sich die Türen, und ein etwa zehnjähriger Junge stieg ein. Er sah aus wie ein Schulschwänzer: zerzaust, in zerknitterten Shorts, hielt einen abgetragenen Turnschuh fest. Aber am auffälligsten war: Er war barfuß. Er trug eine dünne, gestreifte Socke. Er setzte sich auf einen freien Platz zwischen zwei Fahrgästen und versuchte, keine Aufmerksamkeit zu erregen.
Die Leute um ihn herum bemerkten ihn trotzdem. Jemand drehte sich abrupt zu seinem Telefon um, andere warfen ihm prüfende Blicke zu und taten so, als wären sie in Gedanken versunken. Aber der Mann, der rechts von ihm saß, schien anders zu sein. Er trug Arbeitskleidung: eine mit Farbe befleckte Jeans, eine dicke Jacke und schwere Stiefel. Sein Blick wanderte ständig zu den nackten Füßen des Jungen und dann zu seiner Tasche, die vor seinen Füßen stand. Er dachte nach.
Zwei Stationen vergingen. Dann noch eine. An der vierten Station beugte er sich plötzlich nach vorne, räusperte sich – leise, aber auf eine Weise, die alle Aufmerksamkeit auf sich zog – und sagte etwas, das alle schockierte. Fortsetzung im ersten Kommentar 👇👇
„Hört zu. Ich habe gerade Turnschuhe für meinen Sohn gekauft. Aber es sieht so aus, als ginge es ihm gut. Er hat noch ein anderes Paar, das gut passt. Und Sie brauchen sie wahrscheinlich öfter.“
Er zog eine Schachtel aus seiner Tasche. Er öffnete den Deckel. Darin befanden sich blaue, neue Turnschuhe mit Etiketten.
Er hob den Kopf, ein schüchternes Lächeln auf den Lippen. Fast leise sagte er:
„Danke.“
Der Mann zuckte mit den Schultern, als wäre nichts passiert:
„Geben Sie sie weiter. Wenn Sie können.“
Der Junge stieg an der nächsten Station aus. Schon etwas gebeugt, in den neuen Turnschuhen – und mit etwas, das man nicht sehen kann, das aber wärmt mehr als jede Schuhsohle: der Glaube an die Menschen.
