Mein Name ist Elise – und was meiner Tochter Nora passiert ist, hat alles verändert.
Manche von euch werden vielleicht denken, dass meine Reaktion übertrieben war. Aber wenn ihr bis zum Ende lest, werdet ihr verstehen, warum ich keine andere Wahl hatte.
Alles begann an einem scheinbar harmlosen Samstagnachmittag. Wir waren bei meinen Eltern zu Besuch, anlässlich des 65. Geburtstags meines Vaters. Ein Familientreffen – eigentlich ein schöner Anlass. Ich hätte es besser wissen müssen, als ich Nora mitnahm. Meine kleine, kostbare Tochter. Aber Familie ist Familie, dachte ich. Wie falsch ich lag.
Meine Schwester Kendra war schon immer das Goldkind. Schon als Kinder konnte sie in den Augen unserer Eltern nichts falsch machen. Und als sie vor acht Jahren ihre Tochter Madison bekam, wurde diese Bevorzugung noch deutlicher. Madison war das unantastbare Kronjuwel – verwöhnt, über alles geliebt und in Watte gepackt. Nora hingegen? Für sie blieb kaum Beachtung. Während Madison mit Geschenken überschüttet wurde, wurde Nora fast übersehen. Es brach mir das Herz. Und doch hoffte ich jedes Mal aufs Neue, dass sich etwas ändern würde.
Als wir an diesem Nachmittag das Haus betraten, trug Nora ihr Lieblingskleid – rosa, mit kleinen Einhörnern darauf – und war voller Vorfreude. Ihre Großeltern, ihre Cousine – sie konnte es kaum erwarten. Doch kaum betraten wir das Wohnzimmer, war die Stimmung frostig.
Madison, mittlerweile 13 und tief in ihrer Teenager-Phase, verdrehte demonstrativ die Augen, als sie Nora sah.
„Warum hast du sie mitgebracht?“, sagte sie laut.
„Madison, das ist nicht nett“, antwortete ich ruhig. „Nora freut sich, dich zu sehen – sie ist deine Cousine.“
Aus der Küche hörte ich Kendra lachen.
„Ach Elise, sei doch nicht so empfindlich. Madison ist eben in dem Alter, wo kleine Kinder nerven. Das ist ganz normal.“
„Normal?“ Dieses Wort sollte mich den ganzen Tag verfolgen.
Die erste Stunde verlief halbwegs ruhig. Nora spielte still mit ein paar Spielsachen in der Ecke, während die Erwachsenen redeten. Doch ich bemerkte, wie Madison sie immer wieder beobachtete – mit einem kühlen, abschätzenden Blick. Als würde sie etwas planen. Mein Bauchgefühl sagte mir, dass etwas nicht stimmte. Ich hätte auf es hören sollen.
Im Haus meiner Eltern gibt es eine elegante Wendeltreppe – 15 Stufen, am Ende harter Holzboden. Gegen 15 Uhr war ich in der Küche, als ich Noras Stimme hörte:
„Hör auf, Madison! Das gehört mir!“
Ich schaute in Richtung Wohnzimmer. Madison hielt Noras geliebten Stoffelefanten – jenes Spielzeug, das sie seit Geburt überallhin begleitet.
„Du bist zu alt für Kuscheltiere“, sagte Madison herablassend. „Nur Babys spielen damit.“
„Ich bin kein Baby!“ Noras Stimme zitterte. „Gib ihn mir zurück!“
„Madison!“, rief ich.
Doch Kendra rief zurück:
„Ach, lass sie das unter sich klären. Madison muss lernen, sich durchzusetzen – und Nora zu teilen.“
Ich blieb widerwillig stehen. Die Stimmen wurden lauter – und dann hörte ich es: ein scharfes Klatschen, gefolgt von Noras aufbrechendem Weinen.
Ich rannte ins Wohnzimmer.
Nora stand da, die Hand an der Wange, Tränen liefen ihr übers Gesicht. Madison stand ihr gegenüber, regungslos, mit kaltem Blick.
„Sie hat mich geschlagen!“, schluchzte Nora und lief auf mich zu.
„Sie hat angefangen!“, fauchte Madison. „Sie hat mir eine gegeben, als ich ihr dummes Spielzeug genommen hab.“
Ich kniete mich zu Nora hinunter. Auf ihrer zarten Wange war deutlich ein roter Handabdruck zu sehen – viel zu groß, um von ihr selbst zu stammen.
„Madison, man schlägt keine kleinen Kinder“, sagte ich scharf. „Du bist 13. Sie ist vier. Du solltest es besser wissen.“
„Ach komm schon“, sagte Kendra, die nun ebenfalls ins Wohnzimmer trat. „Kinder prügeln sich eben. So lernen sie Grenzen.“
„Eine Dreizehnjährige, die ein Kleinkind schlägt, ist nicht normal, Kendra“, erwiderte ich. Meine Stimme war jetzt deutlich schärfer.
Der Streit eskalierte. Meine Eltern kamen dazu – und natürlich stellten sie sich auf Kendras Seite. Ich sei zu empfindlich. Nora müsse lernen, sich zu behaupten. Madison stand dabei, verschränkte die Arme – und grinste. Dieses selbstzufriedene, überhebliche Grinsen. Ich werde es nie vergessen.
Ich nahm Nora mit nach oben ins Bad, um ihre Wange zu kühlen und sie zu beruhigen.
„Mama, warum hat Madison mich geschlagen?“, fragte sie leise, immer noch fassungslos.
„Ich weiß es nicht, mein Schatz“, antwortete ich und kämpfte gegen die Tränen. „Manche Menschen machen schlimme Dinge, wenn sie wütend sind.“
Wir blieben etwa zehn Minuten oben. Nora beruhigte sich langsam – sogar ein kleines Lächeln huschte über ihr Gesicht. Doch dann hörten wir eine Stimme auf dem Flur.
„Ah, da seid ihr ja“, sagte Madison, betont freundlich.
„Wir wollten gerade wieder runtergehen“, sagte ich, nahm Noras Hand. Doch Madison stellte sich uns in den Weg.
„Nora, ich will dir unten was Cooles zeigen. Es ist eine Überraschung.“
Nora sah mich mit einem unsicheren Blick an.
Etwas stimmte nicht – das spürte sie. Aber in ihren Augen lag auch Hoffnung. Hoffnung auf Freundschaft. Auf Anerkennung. Auf ein bisschen Liebe von ihrer Cousine.
„Okay“, sagte ich zögernd. „Aber ich komme mit.“
Madison verzog das Gesicht zu einem künstlichen Lächeln.
„Eigentlich…“, sagte sie langsam, „ist es besser, wenn Nora alleine kommt. Es ist so eine geheime Cousinen-Sache.“
Jeder Instinkt in mir schrie, Nein zu sagen.
Alles in mir rebellierte. Aber ich wollte nicht wieder die sein, die „übertreibt“.
„In Ordnung“, sagte ich schließlich, leise, „aber ich bleibe direkt hinter euch.“
Madison griff nach Noras kleiner Hand und führte sie zur Treppe. Ich war nur einen knappen Meter hinter ihnen, als es passierte.
„Weißt du was, Nora?“, sagte Madison – ihre Stimme war plötzlich eiskalt. Hart.
„Du nervst total. Ich will nicht, dass du hier bist.“
Noch bevor ich reagieren konnte, stieß sie Nora mit beiden Händen in den Rücken – mit voller Wucht.
„Sie hat mich geschlagen und nervt so sehr! Ich will sie hier nicht mehr!“, rief Madison, während Nora fiel.
Nora fiel.
Ihr kleiner Körper stürzte die Wendeltreppe hinunter.
15 harte Holzstufen.
Jede Stufe ein dumpfer Aufprall. Kopf. Rücken. Beine. Wieder der Kopf.
Die Zeit schien stillzustehen. Ich konnte mich nicht bewegen – konnte nur zusehen, wie mein Kind fiel.
„Nora!“, schrie ich und rannte hinterher.
Sie lag am unteren Ende der Treppe. Völlig reglos.
Blut lief aus einer Wunde an ihrem Kopf. Ihre Augen waren geschlossen. Kein Zucken, kein Laut, kein Lebenszeichen.
Ich kniete mich neben sie, panisch, meine Hände zitterten unkontrolliert.
Ich suchte ihren Puls – er war da. Aber schwach.
Viel zu schwach.
„Oh mein Gott… oh mein Gott… oh mein Gott…“
Ich wiederholte es immer wieder, wie ein Mantra, während ich versuchte, nicht die Kontrolle zu verlieren.
Dann hörte ich Schritte. Der Rest der Familie kam angerannt. Ich erwartete… irgendetwas. Schock. Entsetzen. Mitgefühl.
Aber was ich bekam, macht mich bis heute krank.
Kendra trat an uns heran, warf einen Blick auf Noras leblosen Körper – und lachte.
Ein kaltes, mitleidloses Lachen, das mir das Blut in den Adern gefrieren ließ.
„Keine Sorge“, sagte sie, „sie ist okay. Kinder fallen hin und stehen wieder auf. Und wenn nicht – na ja, wenigstens gibt’s dann keinen weiteren Zirkus.“
Ich starrte sie fassungslos an.
„Bist du verrückt?! Schau sie dir an! Sie bewegt sich nicht!“
Meine Mutter trat dazu, seufzte genervt und schüttelte den Kopf.
„Du übertreibst mal wieder. Es waren nur ein paar Stufen. Sei nicht so dramatisch.“
Ich konnte es nicht fassen.
„Sie könnte eine Gehirnerschütterung haben! Oder innere Blutungen! Wir müssen den Notruf rufen – JETZT!“, schrie ich.
Doch mein Vater stand nur da, mit verschränkten Armen, als sei das alles ein Theaterstück, das ihn langweilte.
„Kinder müssen lernen, hart zu sein“, sagte er.
Madison stand noch immer oben an der Treppe.
Ich sah zu ihr hoch – und was ich in ihrem Gesicht sah, ließ mir das Blut in den Adern gefrieren.
Keine Angst. Kein Schuldgefühl.
Sie lächelte.
Ein kaltes, siegessicheres Lächeln.
Ich zog mein Handy aus der Tasche und wählte mit zitternden Fingern den Notruf.
„Meine vierjährige Tochter wurde die Treppe hinuntergestoßen. Sie ist bewusstlos, blutet am Kopf – ich brauche sofort einen Krankenwagen!“
Rings um mich herum?
Augenrollen.
Kendra schnaubte.
„Du rufst ernsthaft den Notruf? Elise, du blamierst dich total.“
Ich sah sie nicht einmal an.
„Es ist mir egal“, sagte ich. „Meine Tochter ist verletzt.“
Die Minuten bis zum Eintreffen der Rettungskräfte zogen sich wie Stunden. Zwölf Minuten, in denen Nora nicht das Bewusstsein zurückerlangte. Zwölf Minuten, in denen ich bei ihr kniete, ihre kleine Hand hielt, und meine Familie nichts Besseres zu tun hatte, als mir Überempfindlichkeit vorzuwerfen.
Als die Sanitäter endlich eintrafen und sich über Nora beugten, wurden ihre Mienen schlagartig ernst.
„Wir müssen sie sofort ins Krankenhaus bringen“, sagte einer. „Möglicherweise ein schweres Schädel-Hirn-Trauma.“
Mit äußerster Vorsicht legten sie sie auf ein Spineboard, fixierten ihren Kopf, gaben ihr Sauerstoff.
Ich stieg in den Rettungswagen, ließ ihre Hand nicht los. Sie war kalt.
Im Krankenhaus wurde Nora sofort in den OP gebracht.
Diagnose:
– schwere Gehirnerschütterung
– Schädelbruch
– Hirnschwellung
Der Arzt sah mich mit ernster Miene an.
„Wenn Sie auch nur eine Stunde länger gewartet hätten, hätte sie es möglicherweise nicht überlebt.“
Diese Worte brannten sich in mein Gedächtnis. Ich hörte sie immer wieder, Nacht für Nacht, wie ein Echo.
Nora verbrachte vier Tage auf der Intensivstation.
Vier Tage zwischen Leben und Tod.
Vier Tage, in denen ich nicht wusste, ob mein kleines Mädchen jemals wieder die Augen öffnen würde.
Ob sie je wieder lachen würde. Oder sprechen. Oder einfach nur da sein.
Und meine Familie?
Kein Besuch. Nicht ein einziger.
Ich rief sie an, um Updates zu geben – in der Hoffnung auf irgendetwas. Anteilnahme. Reue. Menschlichkeit.
Aber jedes Mal hörte ich nur Gleichgültigkeit.
Als würde ich sie stören. Als wäre Nora ein Problem, das ich selbst verursacht hätte.
„Ihr geht’s doch gut, oder?“, fragte meine Mutter – ohne echtes Interesse in der Stimme. „Kinder sind doch zäh.“
Ich schluckte. Nora lag auf der Intensivstation, zwischen Maschinen, Infusionen und ständiger Überwachung – und das war alles, was sie dazu zu sagen hatte?
Dann mein Vater, ungeduldig wie immer:
„Wann kommt sie endlich nach Hause? Das dauert jetzt wirklich schon zu lange.“
Er sprach, als ginge es um eine verspätete Lieferung – nicht um seine Enkelin, die um ihr Leben kämpfte.
Ich fühlte mich plötzlich unendlich allein.
Kendra war die Schlimmste.
In einem besonders unerträglichen Telefonat sagte sie tatsächlich:
„Vielleicht lernt sie jetzt endlich, nicht mehr so klammernd und nervig zu sein.“
In diesem Moment spürte ich es deutlich:
Etwas in mir zerbrach.
Nicht leise. Nicht schleichend. Es war ein klarer, kalter Schnitt.
Diese Menschen waren nicht meine Familie.
Am vierten Tag öffnete Nora endlich die Augen.
Die Erleichterung war unbeschreiblich – ich weinte, lachte, zitterte vor Dankbarkeit.
Doch in all dem lag auch etwas anderes.
Wut.
Rein, konzentriert, brennend. So stark, dass sie mir selbst Angst machte.
Nora würde es schaffen.
Aber der Weg war lang: Monate der Physiotherapie, neurologischer Nachsorge und ständiger Beobachtung.
Was noch schwerer wog:
Sie hatte Angst.
Mein fröhliches, vertrauensvolles kleines Mädchen war traumatisiert.
Und meine Familie? Tat so, als sei nichts gewesen.
Da traf ich eine Entscheidung.
Sie würden lernen, was es heißt, Verantwortung zu übernehmen.
Konsequenzen zu spüren.
Ich begann mit Madison.
Noch während Nora im Krankenhaus lag, ging ich zur Schule meiner Nichte und bat um ein Gespräch mit dem Direktor und der Schulpsychologin.
Ich brachte Beweise:
– den Polizeibericht (ja, ich hatte Anzeige wegen Körperverletzung erstattet),
– die Krankenhausunterlagen,
– Fotos von Noras Verletzungen.
„Ich mache mir Sorgen um Madisons Verhalten“, sagte ich.
„Sie hat absichtlich ein vierjähriges Kind die Treppe hinuntergestoßen – und zeigt keinerlei Reue. Ich denke, sie braucht dringend psychologische Begutachtung.“
Die Schule reagierte sofort.
Sie waren verpflichtet, den Vorfall ans Jugendamt zu melden.
Madison wurde suspendiert.
Ein Verfahren gegen Kendra wurde eingeleitet.
Madison musste eine verpflichtende Therapie beginnen.
Kendra war außer sich.
„Wie konntest du uns das antun?!“, schrie sie durchs Telefon.
„Madison ist doch nur ein Kind!“
Ich blieb ruhig.
„Nora auch. Der Unterschied ist: Nora ist das Opfer.“
Aber das war erst der Anfang.
Ich wandte mich meinen Eltern zu – finanziell.
Was sie nicht wussten: Ich arbeite seit über zehn Jahren als selbstständige Beraterin für kleine Unternehmen – spezialisiert auf Steuern und Finanzplanung.
Ich kenne Zahlen.
Ich kenne Systeme.
Und: Ich kannte ihre Bücher.
Ihre Einnahmen. Ihre Barumsätze. Ihre kleinen Tricks.
Was sie vergessen hatten: Ich hatte ihnen damals beim Einrichten der Buchhaltung geholfen. Und ich hatte meinen Zugriff behalten.
Es dauerte keine zwei Stunden, um zu finden, was ich suchte.
Jahrelanger Steuerbetrug.
Nicht gigantisch – etwa 20.000 Dollar an nicht gemeldeten Einnahmen pro Jahr. Aber über 15 Jahre? Eine halbe Katastrophe.
Ich druckte alles aus.
Und schickte es – anonym – an das Finanzamt.
Zusätzlich gingen Kopien an die Steuerbehörde des Bundesstaats. Und ans örtliche Gesundheitsamt – samt Fotodokumentation von Hygieneverstößen, die ich im Laufe der Jahre gesammelt hatte.
Die Untersuchungen zogen sich über 18 Monate.
Am Ende stand die Rechnung:
Mehr als 350.000 Dollar an Steuern, Zinsen und Strafen.
Sie mussten ihr Restaurant verkaufen, um zu zahlen.
Mein Vater – damals 65 – musste wieder als Koch arbeiten.
Meine Mutter nahm einen Job als Kassiererin an.
Aber ich war noch nicht fertig.
Kendra arbeitete als Immobilienmaklerin. Sie verdiente gut – lebte aber weit über ihre Verhältnisse. Ich wusste, dass sie bei den Steuern trickste, aber das allein reichte mir nicht.
Dann erinnerte ich mich an etwas, das sie mir vor zwei Jahren betrunken anvertraut hatte:
Ein Verhältnis mit ihrem verheirateten Chef.
Damals hatte ich geschwiegen. Jetzt nicht mehr.
Ich sammelte Beweise: Fotos, Abrechnungen, Screenshots von Nachrichten. Ich stellte alles sauber zusammen – und schickte es seiner Ehefrau.
Kopien gingen an die Aufsichtsbehörde für Immobilienmakler.
Die Folgen kamen schnell:
– Die Ehefrau reichte die Scheidung ein und bekam fast alles.
– Die Immobilienagentur entließ Kendra und ihren Chef.
– Die Behörde eröffnete ein Disziplinarverfahren.
Kendra fand in unserer Stadt keine Anstellung mehr. Sie musste drei Stunden entfernt umziehen – und landete als Kassiererin. Genau wie unsere Mutter.
Und das Beste?
Keiner von ihnen brachte diese Ereignisse mit mir in Verbindung.
Für sie war ich nur die „hysterische Schwester, die maßlos übertreibt“.
Nora erholte sich vollständig.
Es dauerte fast ein Jahr – mit Therapie, liebevoller Begleitung und unendlicher Geduld.
Kurz nach ihrer Genesung zogen wir in einen anderen Bundesstaat. Ein Neuanfang.
Aber ich war noch nicht ganz fertig.
Drei Jahre später kam der letzte Schritt.
Meine Familie hatte sich langsam gefangen. Kendra arbeitete wieder. Meine Eltern hatten sich finanziell stabilisiert.
Da reichte ich Klage ein.
Gegen alle.
Ich beauftragte einen der besten Anwälte für Personenschäden. Wir reichten eine Klage ein – gegen Madison (bzw. Kendra als Erziehungsberechtigte), gegen Kendra selbst und gegen meine Eltern.
Forderung: Schadensersatz für körperliche und seelische Schäden, Therapiekosten, Schmerzensgeld.
Der Fall war unwiderlegbar.
– Madison hatte Nora vorsätzlich gestoßen.
– Die Erwachsenen hatten nicht geholfen.
– Das seelische Leid war durch Gutachten dokumentiert.
Aber während der Vorbereitung der Klage wurde noch mehr deutlich:
Wie tief der Mangel an Reue wirklich ging.
Drei Wochen nach Noras Entlassung rief meine Mutter an:
„Wann hörst du endlich mit diesem Unsinn auf? Nora hatte ihre OP, sie erholt sich. Du machst aus allem ein Drama.“
Eine Woche später meldete sich Kendra.
„Wir müssen über die Krankenhausrechnung sprechen. Madison ist doch nur ein Kind. Sie wollte das doch nicht. Also zahlen wir auch nichts.“
Ich war so lange still, dass sie fragte:
„Hallo? Bist du noch da?“
„Ich bin da“, sagte ich ruhig. „Ich verarbeite nur gerade, dass du glaubst, deine Tochter darf meine angreifen – und ihr kommt einfach davon.“
„Es war ein Unfall!“, sagte sie.
„Ein Unfall?“, wiederholte ich.
„Madison hat ihr gesagt, sie sei nervig – und sie dann mit voller Absicht die Treppe runtergestoßen. Das war kein Unfall. Das war Körperverletzung.“
„Du verdrehst alles. Nora ist bestimmt selbst gestolpert.“
Da wusste ich, was ich tun musste.
Ich begann, alle unsere Gespräche aufzuzeichnen.
In Colorado ist nur die Zustimmung einer Partei nötig.
Was ich festhielt, war noch schlimmer als alles bisher:
– Mein Vater: „Nora war schon immer tollpatschig. Früher oder später wäre sie sowieso gestürzt.“
– Meine Mutter: „Normale Kinder überstehen sowas. Vielleicht war mit ihr ja schon vorher was.“
– Kendra: „Elise war schon immer eifersüchtig auf Madison. Ich glaube, sie will sich nur endlich als Opfer fühlen.“
Ich ließ sie reden.
Und ich dokumentierte jedes Wort.
Inzwischen hatte sich gezeigt, dass Noras Trauma tief saß.
Treppen machten ihr Angst. Sie bekam Panikattacken.
Die Psychologin, Dr. Walsh, diagnostizierte posttraumatische Belastungsstörung.
„Die Gewalt kam aus der eigenen Familie – der Vertrauensbruch verstärkt das Trauma“, erklärte sie.
Ich weitete meine Recherchen aus – und engagierte einen Privatdetektiv.
Was wir fanden:
– Meine Eltern zahlten seit Jahren Mitarbeiter schwarz.
– Kendra war in illegale Immobiliengeschäfte verwickelt.
– Und Madison? Hatte bereits mehrmals kleinere Kinder verletzt – immer gedeckt von der Familie.
Ich übergab alles an die Behörden: Polizei, Jugendamt, Aufsichtsstellen.
Aus einem Einzelfall wurde ein Muster.
Die Ermittlungen wurden ausgeweitet.
Ich schickte zusätzlich anonym Berichte an Madisons Privatschule.
Wenige Tage später wurde sie verwiesen.
Die Konsequenzen summierten sich:
– Das Restaurant meiner Eltern wurde regelmäßig kontrolliert.
– Kendras Maklerlizenz wurde suspendiert.
– Die Familie begann, sich gegenseitig zu beschuldigen.
Dann machte Kendra den Fehler, der mir die letzte Tür öffnete:
Sie rief an – um zu verhandeln.
„Was willst du, Elise? Geld? Wir zahlen die Arztrechnungen. Aber hör auf, unsere Leben zu ruinieren.“
„Du willst wissen, was ich will?“, fragte ich.
„Ich will Verantwortung. Ich will, dass Madison echte Konsequenzen spürt. Ich will, dass du, Mom und Dad endlich zugebt, was ihr getan habt.“
„Okay“, sagte sie schnell. „Wir geben’s zu. Wir entschuldigen uns. Aber bitte hör auf.“
„Ihr hattet sechs Monate Zeit, echte Reue zu zeigen“, sagte ich. „Stattdessen habt ihr versucht, die Geschichte umzuschreiben.“
„Was willst du wirklich?“
„Gerechtigkeit“, sagte ich. „Und zwar vor Gericht.“
Wir einigten uns außergerichtlich.
Die Vergleichssumme: 380.000 Dollar.
Kendra musste Privatinsolvenz anmelden.
Meine Eltern verloren ihre Ersparnisse – und nahmen eine zweite Hypothek auf.
Aber das Geld war nie mein Ziel.
Heute sind sechs Jahre vergangen.
Nora ist zehn – und sie blüht.
Sie erinnert sich, aber sie ist nicht mehr gefangen in der Vergangenheit.
Sie ist klug, stark, lebendig.
Sie ist sicher.
Sie ist geliebt.
Und sie weiß: Ihre Mutter wird Himmel und Hölle in Bewegung setzen, um sie zu beschützen.
Meine sogenannte Familie?
Sie lebt mit den Konsequenzen ihrer Entscheidungen.
Kendra kämpft ums Überleben.
Meine Eltern müssen mit über 70 noch arbeiten.
Madison kellnert neben ihrem Studium.
Habe ich ein schlechtes Gewissen?
Keine Sekunde lang.
Denn als Nora reglos und blutend am Fuß der Treppe lag,
haben sie gelacht.
Da traf ich meine Entscheidung.
Manche sagen, ich sei zu weit gegangen.
Ich sage:
Stell dir dein Kind vor –
bewusstlos, blutend, alleine.
Und stell dir vor, die Menschen, die es am meisten lieben sollten, lachen darüber.
Dann sag mir nochmal, ich sei zu weit gegangen.
