Die Blumen auf dem Grab meines Sohnes
Gestern wäre mein Sohn Edward fünfunddreißig Jahre alt geworden.
Statt eine Torte zu kaufen, brachte ich Sonnenblumen zu seinem Grab. Er hatte mir immer solche Blumen mitgebracht, meistens in Plastik verpackte Sträuße aus dem Supermarkt, während er sagte: „Für das schönste Mädchen der ganzen Nachbarschaft.“
Vor sieben Monaten war Edward bei einem Autounfall ums Leben gekommen. Noch immer ertappte ich mich dabei, wie ich nach meinem Telefon griff, wenn etwas repariert werden musste.
Nachdem ich die Blumen arrangiert hatte, setzte ich mich eine Weile neben seinen Grabstein und erzählte ihm von meinem undichten Küchenwasserhahn. Bevor ich ging, ließ ich versehentlich meine Gartenschere neben seinem Grab liegen.
Am nächsten Morgen kehrte ich zurück, um sie zu holen.
Da bemerkte ich eine Frau in einem grauen Mantel, die eine große Tasche voller frischer Blumen bei sich trug. Sie pflückte Rosen, Nelken und Lilien von verschiedenen Gräbern.
Dann ging sie zu Edwards Grabstein und nahm eine Sonnenblume aus seinem Geburtstagsstrauß.
„Fassen Sie sie nicht an!“, rief ich.
Die Frau legte die Blume sofort zurück.
„Von wie vielen Gräbern haben Sie schon Blumen gestohlen?“
„Es tut mir leid“, flüsterte sie.
„Diese Blumen habe ich meinem Sohn gebracht. Gestern hatte er Geburtstag. Leben Sie davon?“
„Ich verkaufe sie nicht“, antwortete sie. „Bitte kommen Sie mit mir. Ich möchte Ihnen etwas zeigen.“
Sie stellte sich als Monica vor und erzählte mir, dass sie auf der anderen Straßenseite wohnte. Obwohl ich ihr nicht vertraute, war meine Neugier größer.
Ich folgte ihr nach Hause.
Drinnen öffnete sie eine kleine Tür am Ende des Flurs. Die Wände waren mit Regalen bedeckt, auf denen kleine Holzkästchen standen, die konservierte Blumen enthielten. Auf einem Arbeitstisch lagen getrocknete Blütenblätter, Formen und durchsichtiges Kunstharz.
Dann entdeckte ich ein Etikett.
Edward.
Mein Herz zog sich zusammen.
„Seit wann nehmen Sie die Blumen vom Grab meines Sohnes?“, fragte ich.
„Ein paar Wochen nach seiner Beerdigung habe ich damit angefangen“, gestand sie.
Sie hob ein weißes Tuch von einer kleinen Holzkiste. Darin lag ein durchsichtiger Kunstharzblock, in dem getrocknete Blütenblätter und ein dünnes blaues Band eingeschlossen waren.
Ich erkannte es sofort.
Ich hatte dieses Band an den ersten Blumenstrauß gebunden, den ich nach Edwards Beerdigung auf sein Grab gelegt hatte. Als es verschwand, dachte ich, der Wind hätte es fortgeweht.
„Warum haben Sie es genommen?“
„Ich wollte es für Sie aufbewahren“, antwortete Monica.
Gerade wollte ich etwas erwidern, als ich ein gefaltetes Stück Papier unter dem Kunstharz bemerkte. Es war meine Handschrift.
Eine Nachricht, die ich zwischen Edwards Blumen versteckt hatte:
„Die Küche ist so still ohne dein Radio, Eddie.“
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Edward spielte immer alte Rockmusik, wenn er zu mir kam, um etwas zu reparieren. Er sang schrecklich, und früher beschwerte ich mich ständig über den Lärm.
Heute würde ich alles dafür geben, ihn wieder zu hören.
Ich presste die kleine Nachricht an meine Brust und begann zu schluchzen.
„Haben Sie diesen Brief gelesen?“, fragte ich.
„Ja. Es tut mir leid.“
„Diese Worte waren nicht für Sie bestimmt.“
Sie senkte den Blick.
Ich sah mich um.
„Warum tun Sie so etwas mit den Blumen fremder Menschen?“
Monica nahm einen kleinen Kunstharzblock in die Hand, in dem ein einzelnes rosafarbenes Blütenblatt eingeschlossen war.
„Meine Tochter ist vor neun Jahren gestorben. Früher brachte ich ihr immer Blumen ans Grab, aber mit der Zeit verschwanden auch diese. Ich hasste es, mit ansehen zu müssen, wie die Erinnerungen einfach verschwanden. Deshalb begann ich, die Blütenblätter der Sträuße aufzubewahren, die ich ihr mitbrachte.“
Sie erklärte, dass sie später auch angefangen hatte, Blumen von anderen Gräbern mitzunehmen, weil sie dachte, die Familien würden sich darüber freuen, eine Erinnerung an ihre verstorbenen Angehörigen behalten zu können.
„Sie tun das alles ohne Erlaubnis?“
„Ja.“
„Und was wollten Sie mit diesen Blumen machen?“
„Ich wollte sie in kleine Holzkästchen legen, zusammen mit dem Namen und den Geburts- und Sterbedaten der Verstorbenen. Ich dachte, die Familien würden diese Geste zu schätzen wissen.“
Ich schüttelte den Kopf.
„Sie können nicht einfach Blumen von den Gräbern anderer Menschen nehmen, ohne vorher um Erlaubnis zu fragen. Damit müssen Sie aufhören.“
Sie nickte.
Außerdem verlangte ich von ihr, mir die Blumen zurückzugeben, die sich noch in ihrer Tasche befanden.
Bevor ich ging, bat ich sie, mir meine kleine Nachricht zurückzugeben.
„Sie gehört Ihnen“, antwortete sie.
Ich steckte sie in meine Tasche.
Als wir zum Friedhof zurückkehrten, legte Monica die Blumen, die sie wiedererkannte, an ihren ursprünglichen Platz zurück. Die übrigen brachte sie ins Büro des Friedhofs. Die Mitarbeiter erklärten ihr, dass sie weder ohne Erlaubnis Blumen mitnehmen noch Gedenkkästchen aufstellen dürfe.
Am Grab von Edward fand ich meine Gartenschere.
„Darf ich die Erinnerungskiste für Edwards Blumen fertigstellen?“, fragte Monica.
„Noch nicht“, antwortete ich.
Sie verstand.
An diesem Abend saß ich wieder in meiner stillen Küche. Der Wasserhahn tropfte noch immer, und Edwards Werkzeugkasten stand immer noch unter der Spüle.
Fast hätte ich versucht, ihn selbst zu reparieren, so wie er es getan hätte. Doch schließlich rief ich lieber einen Klempner an.
Danach öffnete ich meinen Nähkasten und holte eine alte Rolle blaues Band hervor.
Ich musste ständig an das kleine Erinnerungsstück denken, das Monica angefertigt hatte.
Am nächsten Nachmittag rief ich sie an.
„Ich habe viel über Edwards Blumen nachgedacht. Ich möchte diese Erinnerung bewahren, aber bitte fügen Sie nichts anderes hinzu.“
„Natürlich“, antwortete sie.
„Und Monica, bitte fragen Sie die Menschen in Zukunft immer um Erlaubnis, bevor Sie ihre Blumen berühren.“
„Das verspreche ich.“
Als ich zurückkam, lag das fertige Erinnerungsstück bereits in einem kleinen Holzkästchen. Das blaue Band lag zwischen den konservierten Blütenblättern.
„Danke“, flüsterte ich.
Sie erzählte mir, dass sie mit den Mitarbeitern des Friedhofs gesprochen und ihnen angeboten hatte, künftig nur noch für Familien Erinnerungsstücke aus Blumen anzufertigen, die ausdrücklich darum baten.
„Das ist schon eine viel bessere Idee“, sagte ich.
„Damit hätte ich anfangen sollen.“
Ich hob das Kästchen hoch.
„Ich glaube, Edward hätte dieses Band gefallen.“
Monica lächelte sanft.
„Vielleicht erzählen Sie mir eines Tages mehr über ihn.“
„Vielleicht“, antwortete ich.
Zu Hause stellte ich das Erinnerungsstück auf die Fensterbank in meiner Küche, neben eine frische Sonnenblume.
Das Band schimmerte im Licht des Nachmittags.
Für einen Moment verspürte ich den Drang, Edward anzurufen und ihm zu erzählen, dass der Wasserhahn immer noch tropfte.
Stattdessen öffnete ich meine Fotos.
Da war er, wie er in meiner Küche stand, den Werkzeugkasten unter einem Arm und Sonnenblumen in der anderen Hand, mit diesem immerwährenden Lächeln im Gesicht.
„Du hättest ihn schon repariert, Eddie, bevor ich überhaupt mit meinem Beschweren fertig gewesen wäre.“
Mit Tränen in den Augen lächelte ich, setzte Wasser für Tee auf und ließ zu, dass die Stille die Küche wieder erfüllte.
