Durchbruch
Ein Privatjet landete diskret auf dem Flughafen von Santiago – ein eleganter Schatten, der den morgendlichen Nebel durchschnitt.
Sebastián Ferreri stieg aus, sein schönes Gesicht hinter einer dunklen Sonnenbrille verborgen.
Er war 29 Jahre alt – ein Mann, der Imperien aus Zahlen und Glas errichtet hatte.
Ein Chilene aus dem Süden, inzwischen ein internationaler Geschäftsmann mit Büros in Hongkong, New York und London.
Sein Leben war perfekt: Stahl, Marmor, Schweigen.
Der Erfolg war sein Schild – die Einsamkeit das Opfer, das er bereit war zu bringen.
Er hatte seine Eltern, Manuel und Carmen, seit fast sechs Jahren nicht gesehen.
Die Telefonate waren selten, kurz und endeten immer mit denselben Worten:
„Uns geht’s gut, Sohn“ – aber Sebastián wusste, dass das nicht stimmte.
Um sein Herz zu beruhigen, tat er, was er am besten konnte: Geld sollte die Probleme lösen.
Er schickte seinem Neffen Javier eine halbe Million Dollar mit einer einfachen Anweisung:
„Bau ihnen das schönste Haus im Dorf. Sorge dafür, dass es ihnen an nichts fehlt.“
Doch an jenem Morgen scheiterte ein bedeutendes Geschäft mit Asien, und plötzlich hatte Sebastián 44 Stunden freie Zeit – ein seltener Luxus in seinem so präzise geplanten Leben.
Als er aus dem Fenster seines Büros auf die schneebedeckten Anden blickte, spürte er etwas Seltsames: Nostalgie – auch wenn er versuchte, es als Gleichgültigkeit zu bezeichnen.
Er wollte das Haus sehen, für das er bezahlt hatte. Er wollte seine Eltern bequem leben sehen.
Er sagte niemandem etwas; er machte einfach Besorgungen. Kein Fahrer, kein Assistent.
Er stieg in seinen dunklen, matten Mercedes G-Klasse, gab die Adresse seiner Heimatstadt ins GPS ein und fuhr gen Süden – eine Rückkehr in eine Vergangenheit, von der er glaubte, sie für immer hinter sich gelassen zu haben.
Schauer
Die Straße verwandelte sich bald in enge, kurvige Wege, dann in steinige, holprige Straßen.
Der trockene Himmel über Santiago verdunkelte sich und wurde schwer; bald begann es zu regnen – ein südlicher Sturm, schwer und endlos.
Während die Tropfen gegen die Scheibe prasselten, kehrten die Erinnerungen zurück.
Die Strohdächer, der feuchte Holzgeruch, die ständige Kälte durchnässter Kleidung.
Er hatte sich geschworen, diese Kälte nie wieder zu spüren.
Er lächelte ironisch. „Nicht jetzt“, sagte er sich. Seine Eltern saßen bestimmt gerade hinter den doppelt verglasten Fenstern ihres neuen, warmen Hauses und sahen dem Regen zu.
Er wollte sehen, wie weit sie gekommen waren.
Doch als er ins Dorf einfuhr, erschien ihm alles kleiner, hässlicher und ärmer als in seiner Erinnerung.
Die alten Holzhäuser waren abgenutzt und verfärbt, die Straßen voller Schlamm.
Am Ende der alten Straße, in der er aufgewachsen war, erwartete er ein neues, helles Haus.
Nichts.
Nur dasselbe schwache Holzhaus, vom Regen der Jahre gezeichnet.
Und dann sah er sie.
Der Regen und die Wahrheit
Seine Eltern standen dort, im strömenden Regen. Schutzlos, ohne Regenschirm.
Durchnässte Möbel umgaben sie: ein seidenes Sofa, nun schwarz vom Wasser, verstreute Kartons, ein Fernseher unter Plastikfolie, zerrissenes Nylon.
Sie standen dort, obdachlos.
Sebastián hielt den Wagen mitten auf der Straße an, gelähmt vor Schock.
Seine Mutter, schwach und zitternd, versuchte, die Kartons zu bedecken.
Sein Vater, einst stark und stolz, stand still, sah zur Tür, während zwei Männer die Schlösser auswechselten.
Zum ersten Mal seit Jahrzehnten fühlte sich Sebastián machtlos.
Er stieg aus – ohne Mantel, ohne Regenschirm – und der Regen durchnässte ihn sofort.
„Papa! Mama!“ rief er; seine Stimme durchschnitt das Getöse.
Ihre Gesichter wandten sich ihm zu, aber da war keine Erleichterung – nur Scham.
Die Mutter verbarg ihr Gesicht in den Händen.
Der Vater stand da, stolz, bemüht, den letzten Rest Würde zu bewahren.
„Sebastián“, sagte er leise, „das ist nicht dein Platz, mein Sohn. Nicht jetzt.“
„Nicht der Moment?“ stammelte er, die Stimme brüchig. „Was ist passiert?“
Sebastián wandte sich an die Männer an der Tür. „Wer sind Sie? Was machen Sie im Haus meiner Eltern?“
Einer zeigte ihm ein Dokument, sichtlich nervös.
„Wir sind von der Bank, Sir. Das Grundstück wurde wegen Schulden beschlagnahmt. Heute ist der Räumungstag.“
„Schulden?“ Sebastians Stimme bebte.
„Dieses Haus wurde vor 44 Jahren bezahlt!“ schrie er, zornig, und wandte sich an seinen Vater. „Papa, was ist mit dem Geld passiert, das ich dir geschickt habe? Eine halbe Million! Ein neues Haus! Wo ist Javier?“
Als er den Namen seines Neffen aussprach, begann Carmen heftiger zu weinen.
Manuel senkte den Kopf. „Es gab kein neues Haus, Sebastián. Kein Geld.
Javier… hat uns mit Unterschriften betrogen. Er sagte, er hätte die Baugenehmigungen. Aber die Arbeiten begannen nie.
Dann kamen Briefe von der Bank. Er sagte, es sei ein Irrtum, alles werde geregelt.
Wir wollten dich nicht beunruhigen, mein Junge. Du hattest so viel zu tun…“
